confesionarioxx1

Día ocho del mes abril, parque patricios. 
Idas y vueltas dentro de una institución, reclamando desde buena atención hasta pastas. 
Lecturas para la facultad, Emilio durkheim, o Emilio Enzo durkheim, como dijo el peronista que tenemos en una de las materias. 
Reza primer hoja del libro, "seguí tus instintos, disfruta del claustro, se feliz. Papá", fechado el Catorce de agosto del año pasado, y con el típico peron vive, abajo de esto. 
Pero es claro, no es mio, esta pieza es de un amigo. 
Mí papa no es peronista, a mi viejo le gustan los milicos . Y aún así, nunca me regaló un libro. 
Mi viejo nunca me dedicó nada, ni una canción . 
La única vez que me leyó algo, fue en mi cumpleaños de quince, un poema aleatorio que un compañero del laburo le escribió a la hija, minutos antes de pelear porque "no lloré con el" 
Triste. 
Me siento triste. 
Enfrente mio, un padre felicita a la hija porque esta esperando una nena, (gineco infantojuvenil), esta orgulloso, llora. 
Mi viejo tampoco me felicito por nada, nunca estuvo orgulloso. 
Nunca tuve talentos, novios admirables, ni gustos que interesarán a terceros, solamente fui tatiana. 
A tatiana no le interesan los novios, a tatiana no le interesa la norma, ni conformar o conquistar , tatiana no es linda, no se viste bonito, es bruta, y siempre se comportó como un varón, un varón desprolijo de flequillo corto, pelado, lleno de aros y que hacía deportes feos . 
Tatiana tendría que haber bailado, haber terminado el secundario con el jumper gris en el colegio privado, tendría que haber sido prolija y femenina. 
Pero tatiana no es eso, tatiana , como dijo un careta, no vino al mundo para caer en gracia a nadie.

Hay días en los que uno se inspira en alguien, en una foto, en una canción, yo intento llegar aún más allá, inspirarme en olores, colores, ruidos, y formas. Suelo sentarme a ver fotos y recordar, pero eso es quedarme en el pasado, es abrir el cajón, y sacar gente que guardé o descarté por diferentes razones de la vida, suelo sentarme a escuchar canciones que me dedicaron amigos, o personas que luego se fueron, como cada estación del año, para que luego llegue otra, con nuevos sueños para mí. Los sueños no se rompen, sino que nos quedan chicos, se nos olvidan, o se caen, por así decirlo, porque viene algo nuevo, llega algo encandilante ante nuestra mirada. Hay que vivir cada momento de estos, tantos como el pasado, el presente, y lo que en cierto momento va a llegar, con todas las ganas de disfrutarlo, hay que vivirlo viviendo, en el sentido cuadrado de la palabra, hay que atravezar los obstáculos bailando, hay que tapar las quejas riendo, y hay que reirse hasta olvidar la razón por la cual comenzamos. Extraño el cabelo rosado, extraño el cabello violeta, pero algo en mí va a volver, van a volver esas locuras que solían agarrarme hace tiempo atrás.

madam butterfly

Prefiero ser feliz a tener razon, prefiero morir libertina que vivir oprimida, me escape de una jaula, de esas que fueron hechas para apagar a los espiritus de los lobos hambrientos, esas jaulas que fueron hechas para exprimir los sueños de los románticos y soñadores del new age. Me escape, me encanta, y me escapé, y vivo dos horas hoy, y mañana ya no existo, y me escape, después de tigre me volvi mariposa, y acá estoy

ella (si) emerge

La penumbra era color vino en todo el embriagador ambiente, (sola, sola y sin sombra), las mejores ideas, falacias, nacían escondidas de mis musas, tan escondidas en el día.
Aquel recuerdo acarrió con historias pasadas, abandonadas y olvidadas en los rincones de mi cabeza, por lo cual irreconocibles despues de tanto tiempo.
El día despetaba más de un sentimiento en mí, y traía anécdotas tan sensibles en la realidad, que sus estigmas y sus fantasmas podrían confundirse con cualquier fulano. La luna, por su lado, intentaba filtrar en vano su tenue luz, en la ventana a mi diestra, no era más que un simple dibujo ahí, un cuadro perfecto de algún dios, y yo, su espectadora de ojos ciegos.
Anhelaba la idea de oír o recordar alguna palabra, acto o pensamiento alentador, que me alejara de aquella arrebatadora escena, pero cada sentencia circulante por mi mente, era nublada por otra, lo cual me confundía y llevaba mi discreta exasperación cada vez más lejos.
Y era tan...todo era tan.
Me gustaba ese masoquismo que en las tramas infinitas del numen (porque todo eran todos), me hundía en los peores círculos del infierno.
Yo estaba, de alguna forma, estaba.Y en la arena que caía contínua, una idea surgió, llevandome al caos irreversible del ser, si es que soy, o es que era.
No estuvo en mi mente ser solo una idea, un pensamiento, o un simple recuerdo, si no un ser que habite donde habite, resistirá, y sabrá adaptarse al paso del tiempo, sin perder nada, y si llegase al fondo, pudiera emerger rompiendo con cualquier barrera, incluso la realidad, para arrazar con cualquier viento o marea que ensucie las ganas.

el credo

en mi credo, le tengo miedo al inmenso
en mi credo, le quiero fuerte a mi amigo cielo
en mi credo, la grandeza de la montaña , me purifica el alma

en nuestro credo, el cariño es inmenso
en nuestro credo, nos abraza el amigo cielo
en nuestro credo, la grandeza de la montaña,
nos abraza el alma
pero
en tu credo, nada es inmenso
en tu credo, te avasalla el cielo
en tu credo, la grandeza de la montaña, te muerde el alma

el caprichoso

El amor es un nene chiquito que cuando le decis que no, infantilmente se pone a patalear y chillar, llorando también con espasmos de por medio.
Se le hincha la cara, se pone todo colorado, y a la vez, tiembla a la par de unos horrendos sonidos que se confunden con puteadas, caprichoso, como él solo, el amor no saldría de su egoísmo para darse cuenta de su error, solo culparia a otro amor, o a alguna estrella errante, colgada de algún lado, o en alguna parte, que para colmo, errada, como todo en la vida, se haría cargo de la lluvia ajena, sin decir nada, convencida de que la culpa fue suya, doliéndose a si misma, y haciendo el luto correspondiente ante la tempestad de llantos del caprichoso, la inocente, entonces, avanzaría a remendar las cosas que rompió, en su supuesto vicio egolatra.

Del amor y otras (hermosas) histerias

- me abrazás?
-bueno, dale.
-me decís algo?
-algo.
-no, decime algo que no me digas nunca.
-estás muy linda.
-y ahora me decís algo que sea cierto?
-bueno, te amo.

Mordés el polvo, una vez más,
amasar todas esas ideas no estuvo bien.
Tu cabeza no está bien,
un poco de luz no viene mal,
como si fuera nefasto, la repudias.

La muerte de alguien, un seis de julio.

La eternidad es lo que uno pueda plasmar en un papel, en el recuerdo de alguien, o en una foto.
 La eternidad no es más que pensar, que dar a pensar.
No somos más que cuerpos andando bajo rayos de sol, o la luz de la luna, caminando por inercia, sin pensar en el próximo paso a dar. No somos eternidad, nunca lo fuimos, y no vamos a serlo, somos capaz un par de momentos, instantes, amores, somos eso, musica, sonidos, ruidos, llanto, risas.
El extremismo que nos lleva a pensar en el después, es el puñal que desgarra, que corta, que mata.
Pensar, mata.
A veces la ignorancia respecto a la vida misma, es la felicidad, porque pensar en lo dramático que puede ser vivir en este mundo siendo consciente de la cantidad de cosas que perdemos o matamos a lo largo de los días, nos puede vaciar el alma.

putrefacta

Tal vez será certo,
tal vez sea horriblemente cierto,
y nosotrotros nacimos
para tragar mugre
respirar putrefacción
leer a bukowski
amar a un perro
fantasear con un libro
y estar solos.

Si, tal vez sea eso.
Tal vez sea tan crudo,.
como un pedazo de carne
(de esos a los que le hacemos el amor sin amor),
como un pedazo de carne,de esos que somos
(cada vez que lloramos un poco).

Tal vez sea cierto,
y sea eso, solo eso y nada mas.
Tal vez , seguro tal vez, somos nosotros,
soy yo, y solo yo, fumando un cigarro,
escuhando a los pixies,
hablando con la pared,
la pared no existe,
tal vez, solo son mis limites.

Y llega la hora, el momento,
te pega la realidad, te coje sin consideración.
Y llega la hora de dispararte a la cien,
no sabes con qué, todos los disparos los gastaste,
cada bala fue un sueño que tiraste porque sí,
cada oportunidad de matar un poco a la soledad,
la llenaste de carton,, de mierda, de puta porqueria.
Y ahora te querés matar, te vas a matar,
solo por haber desperdiciado los ultimos años de tu vida,
por ser una máquina de responsabilidades implacenteras,
te vas a matar por la falta de pasión, por no sentir algo,
y lo vas a hacer?
nO, sos un cagon, vas a volver a Bukowski,
vas a volver a su putrefacción,
y acordarte de como en un disparo,
se voló los sesos el letrado de Heminway,
la sumision de porqueria en la que estas,
por dios, que intolerante que es,
la vida asfixia, te raja las ideas,
llanto, llanto, y mocos,
mocos de esos que caen como regando un rostro,
mocos que te ahogan (pero no te matan)

Mierda, que forma de tragar tanto recuerdo.

P: Decime, decime como le hacés; cómo le hacés al amor?  Lo amasás? Lo cosés?

R: A veces uno no es amor, a veces uno no hace amor, a veces uno no dá amo, pero a veces es todo eso que puede no ser, eso es lo especial, lo que no suele ser, que se dé, que sea, que haga.

P: Eso quiere decir qué no haces el amor? O qué vivís haciendo el amor todo el día?

R: Jajaja, estamos adoptando mal el concepto. El amor lo hace a uno.

P: Y cómo?

R: Lo invade.

P: Como a un país?

R: No, tal vez como llanto, incontrolable.

P: Pero el llanto responde como una reacción a algo....el amor también?

R: El amor también (calculo), a la vida, a lo humano, a la diferencia, a la existencia, a la falta, a lo único.

confesión

Me encanta verte,
me encanta acariciarte,
tocar tu cara, tu torso,
sentir tu cuerpo.

Reconocer tus rasgos,
conocerte al tacto,
palpar tus partes,
las más sensibles
y las menos también.

Me gusta la divina
forma en la cerrás los ojos,
y te quedás en silencio,
a veces en mi cuerpo,
o recostado sobre mi pecho,
a veces sobre mis piernas,
o simplemente tal vez,
una de mis manos.

Me fascina,
me enamora,
me mucho
cuando hay momentos,
momentos de esos,
en los que hay amor,
y el amor es el momento.